Mais uma tarde passada a subir ao mastro e a descer e subir de novo. O S. M. está com tratamento de senhora grande.
Merece-o. É uma grande senhora.
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Uma vida como um rio? Não. Como muitos rios. Uns largos e tranquilos, outros tortuosos e cheios de quedas.
Muitas vidas. Boas, más, assim assim e nem por isso: uma vida.
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Não fosse a porra do ombro esquerdo, claro. Uma porra não é uma vida.
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Queria reduzir a minha exposição ao Lagoonies e falhei redondamente.
Há falhanços tão pouco importantes que são quase felizes.
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Nunca (pelo menos desde que me lembro) fui muito de natais. Estamos a uma semana do próximo e podia estar a um ano.
A verdade é que este ano foi um bom presente. Basta excluir o triste episódio do W. e tive quase dez meses de presentes de Natal.
Tanto quanto me lembro, pelo menos. Talvez tenham sido menos. Não sei.
Mas devemos aferir as coisas pelo fim, não é?
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O gajo que está a tocar guitarra e a cantar no Lagoonies parece o Woody Allen de há quarenta anos.
Toca e canta assim assim mas tem uma qualidade imensa: toca baixinho.
«On n'écrit pas parce qu'on a quelque chose à dire
mais parce qu'on a envie de dire quelque chose.»
(E. M. Cioran)
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