"Mes bras n'obéissent point à ma tête; quel malheur. Pauvre de moi. Je m'en arrache les cheveux, bois des litres de liqueurs diverses, cours comme un fou le long des marges du Tage le soir venu, ingurgite des tonnes d'huile d'olive via des morceaux de pain trempés, mange autant de morue que je peux - rien n'y fait: mes bras n'obéissent point à ma tête. Que suis-je triste d'une si déplorable situation."
«On n'écrit pas parce qu'on a quelque chose à dire
mais parce qu'on a envie de dire quelque chose.»
(E. M. Cioran)
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Não prometo responder a todos os comentários, mas prometo que fico grato por todos.